Y un comentario para los textos efímeros, cuyos seleccionados podéis leer en esta página, que cada vez van siendo más sofisticados, hay muchos buenísmos, y cada vez hay más participantes.

Hablemos ahora de mi querido amigo del alma, de los de amor infinito, Xabier P. DoCampo. Sé que le gustaría que le presentara simplemente como "mi gran amigo" y nada más, porque le gusta pasar desapercibido, pero eso es imposible.

Yo, que de lo que más orgullosa estoy es de mis grandes cariños, y también lo estoy de sus logros y por eso me gustaría contar, en primer lugar que Xabier, al que yo llamo Maestro, por todo lo que he aprendido a su lado, tanto de su generosidad como de su fascinación por la palabra, es una de esas personas a las que mueve un idealismo, al borde de lo utópico, con una profunda pasión por la verdad y la justicia y un grandísimo corazón que le empuja a quitarme la "S" de editora Suicida.

Fijaos en la frase que encabeza su blog: Sin duda, el acto más sublime de amor que yo conozco es contar una historia. Y eso ha hecho toda su vida. Contar historias. Y lo hace tan bien, que a veces se lo reconocen y le dan premios como el Premio Nacional de Literatura infantil y juvenil de 1995, por la obra 'Cando petan na porta pola noite' (Cuando de noche llaman a la puerta), seleccionada asimismo como una de las cien mejores obras del siglo XX español, según la Fundación Germán Sánchez Ruipérez.

Además, su obra ha estado seleccionada en dos ocasiones en la Lista de Honor IBBY que es una selección internacional, bianual de libros sobresalientes y le han otorgado la etiqueta White Raven que se da a los libros que merecen la atención mundial debido a sus temas universales y / o su estilo excepcional y, a menudo innovadoras artística y literaria y de diseño.

Pues bien, puedo decir con orgullo y sacando pecho que Xabier ha tramado una historia para A Fortiori Editorial: "Hoy vas a entrar en mi pasado", magníficamente acompañada por un cuaderno de pintor que hace las delicias de quienes lo encuentran, dibujado por Xosé Cobas, otro amor.

También este domingo os lo pongo a posteriori, pero sé que no os importa, porque así lo degustais con cariño.

Esta mañana han invadido el Territorio Jaio, en la SER, dentro de "A vivir que son dos días" dos grandes amigos, de los de amigos del alma.

En el apartado de "Poesía de verano" Luis Felipe Comendador, (pongo el enlace a la wikipedia, escasa en contenido, pero que reune bastantes de sus páginas) En la foto le vemos con Belén Artuñedo, que estuvo en Territorio Jaio hace tres semanas.

Luis Felipe (Pipe, le llaman los amigos): es una ONG en sí mismo, es un grandísimo poeta, con varios premios en su haber, también tiene publicados libros de aforismos y novelas, que escribe cuando, según dice, la inspiración poética no le visita y es, además, editor suicida.

Es un hombre grande, físicamente también, y lo ha de ser para que le quepa el corazón que tiene. Para que os hagáis idea, recibe en su imprenta en Béjar a inmigrantes a los que da oficio y luego los coloca, o se los queda, que tiene dos adoptados, y emprende acciones para construir escuelas o dispensarios allí de donde vienen sus hijos adoptivos. El Sornabique se llama la asociación y monta desayunos solidarios con Josetxu, en La casa de la Sal,(un lugar donde se duerme el tiempo y despiertan los sueños), o empuja el proyecto de "En-mandilarte" y ... podría contar mil de estas... pero mejor lo descubrís por vosotros mismos entrando en sus numerosas webs.

Nos ha recitado este bellísimo soneto (¡con lo difícil que es hacerlo bien, ha quedado de antología!):

Piensa el autor que no es ni mitad
Al despertar, la cama estaba fría
y el sol hacía equilibrio en la persiana
mientras yo mordisqueaba la manzana
de un sueño de mujer como ambrosía.

Me abrí al mundo en la ducha, que molía
en mi cuerpo maduro la galbana,
y busqué el pantalón, aquél de pana,
que tantos años sabe de mi umbría.

Salí a la calle como a la batalla,
buscando en las esquinas al sicario
que lleva en su navaja mi futuro...

pero no encontré más que un aire impuro,
un affiche del Ché y el recetario
de una vida pendiente de canalla.

Los alemanes iban vestidos de gris, tú ibas vestida de azul

Vivo mirando tus fotografías,
las del último agosto, cuando estabas
en una proa ajena y no pensabas
más que en tu soledad de ramas frías.

Presiento en tu figura otro paisaje,
otros amores rojos y paganos,
y siento que te rozan otras manos
como un puñal de fiebre, y un coraje

de celo y desazón me ahoga y vuelven
a morderme por dentro las entrañas.
Engáñame y no digas que me engañas,

di que me amas igual que se revuelven
las playas en sus olas. ¡Miénteme!
Di que no hay otro él. ¡Engáñame!

Bueno, como siempre, ando tarde con la información. Os ponía por aquí lo que íbamos a hablar hoy domingo, ahora os pongo lo que hemos hablado.
De momento este es el mp3 del Territorio Jaio del domingo 8 de agosto de 2010.
Además, he hecho una frikada, con la ayuda de mi amigo JaviVí, (no puedo enlazar a MQP de Radio Euskadi porque lo han borrado todo, se creen que borrar la propia historia sirve para algo...)
A lo que iba, que con la ayuda de mi querido JaviVí, he conectado la radio con el ordenador y lo he dejado grabando con Wavepad, que es gratuito para 'evaluation purposes' y¡ha funcionado!

Hoy venían Carmen Camacho y Antonio García Villarán, aka Cangrejo Pistolero..
Carmen nos ha traido su poema "CITROËN MÉHARI" cuya historia podeis oirla, y tiraros por el suelo, en el podcast.

CITROËN MÉHARI

"Llévame oh llévame a la perdición
en mobilette mi amor."
Aníbal Núñez
Haberme dicho, amor, en tus cartas
cibernéticas, que el descapotable
ese del que me hablabas
y me jurabas -qué cara tienes-
aparcar en mi puerta, las vecinas
pendientes, yo arreglada,
haberme dicho, leche, que ese coche
era como eres tú, un amasijo
de risas/ una cosa por revisar
sin puertas, sin cadenas, sin ventanas,
sin luces, ¿y el techo?
- contigo siempre llego a la Encomienda
con la atmósfera por montera-.

Si yo hubiera sabido antes esto,
(quién iba a imaginar)
que una tartana, tú la llamas Mehari,
sin tilde, así: "Mehari",
era tu descapotable tan famoso,
y que ahora me sonríes, las manos
al volante, las chanclas sobre el freno,

que me maten si no salgo corriendo
a buscarte y a darnos a la vida
al vuelo, a ras, al Duero.

Tocata y fuga a dos caballos. Esta
es la hora de darnos jaque, pronto.
Haberme dicho, amor, que tú eras esto.
Hubiéramos cabalgado antes.

Uberto Stabile en la SER: http://bilbao20.net/afortiori/mp3/TerritorioJaio20100718.mp3

Belén Artuñedo (¿para cuándo tu web?) en la SER: http://bilbao20.net/afortiori/mp3/TerritorioJaio20100725.mp3